Жатва

Слог тяжёлый, не согнёшь, Рифмы блеска, не найдешь. Те слова, что вас ведут, Ускользают, вдаль, из рук. Ощупь-путь стенами ляжет, Верный курс вам, не укажет. Пропусти… песок в перстах… Пыль чужого телу мира… И ничто ведь, не забыто, Вас настигает бумеранг. Лишен он плоти, тверди мира, Незримый глазу… даже нам. И вот, когда, момент приходит, А стрелки темп могил не ходит. Жнецы, сойдут, с серпом в полях, Восстанут, ужасом во снах… И звонкий Серп, пожнет их тихо… Ведь здесь…ничто, тут не забыто. Мрачны те вестники в конях, Что ожидают вас в полях… Ты не трясись, и упокойся! Да вытри кровь чужих… умойся! Встань, червь, без страха, без костей, Купи же смелость у детей! Пред Нею трепет, жизнь тщедушна! Вся суть…трусливый сок его! Лжечеловек…Разумный? – звучно! Ох, комплимент же… для себя. Ты посмотри судьбе в глазницы, А там, на дне, лишь единицы… Спокойно, в ложе с красотой, Возляг как царь, нет, как герой… Ты ведаешь… Жнецы идут, Ты знаешь… совершится Суд. авт. Маковский Н.Ю. Псевдоним – Mørke 27.02.2022 г.